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把布洗干净后，他再次转向皇甫乔。
她的脸很精致，眼线画得刚刚好，口红也涂得刚刚好，白皙的脸颊却被鲜血染成了红色。
他麻木地擦着。
一下，两下，三下，仿佛像失去了灵魂。
他不知道自己在想什么，或者说，他什么都不想了。
只想让她们干干净净地走。
擦着擦着，他的手忽然顿住了。
皇甫乔的裤兜里，鼓鼓囊囊的，好像揣着什么东西。
他伸手进去抽出来一看。
是一盒薄荷烟。压瘪了，皱巴巴的，盒子上沾了血迹。
烟盒下面，还压着一个打火机。
白色玉质的，小小的，很精致，在夜色里泛着温润的光。
裴之野握着那盒烟和打火机，手又开始发抖。
他说不出话，只好机械地打开烟盒，烟盒里整整齐齐地码着半盒烟卷，一根一根，细长的，白色的。
他抽出一根叼在嘴里，然后拿起那个白色玉质的打火机。
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